Historias de bolsillo

Para un escritor, Twitter ofrece un ejercicio mental excepcional. La posibilidad de crear pequeñas historias, acotadas siempre a 140 caracteres, y que se ofrecen de inmediato a las personas al otro lado de la pantalla, conociendo casi al momento su reacción. Algo asó como un pequeño kiosko virtual de microrrelatos. Si gustáis”¦

El espejo no se atrevió a devolverle la imagen real de lo que veí­a. Le habí­a cogido cariño después de tantos años.

Aquel médico era tan rápido que sólo atendia im-pacientes

La recorrió con sus manos, como si fuera a quedarse ciego y quisiera archivar todos sus perfiles.

Bebió para olvidarla, y lo único que consiguió fue verla doble.

Arturo no habrí­a podido sacar Excalibur de aquella mirada frí­a.

Iba vestida sólo con mis miradas, y por Dios que la resultaban ajustadas.

Aquel hombre tuiteaba como si le fuera la vida en ello, pero tenia que aprovechar que le hubieran enterrado con su Iphone.

Cuando murió aquel anciano gruñon, bajo el colchón le encontraron 6 millones de Te quieros en billetes pequeños.

Conocí­ a dos tipos. Uno de ellos con los bolsillos llenos de dinero. El otro, llenos de amor. Me puse a seguir al que sonreí­a.

Aquel hombre andaba como si estuviera muerto, a lo mejor por eso no escuchaba los gritos de la gente llamándole fantasma.

La Bolsa cayó, y hubo que recoger a todos aquellos brokers desparramados por el suelo.

Por mas que querí­a estar solo, la soledad siempre le acompañaba.

Se despidió, y a partir de ese dí­a sintió frí­o en la yema de los dedos.

No fue un beso. Fue una historia corta, de principios vacilantes y finales inciertos.

Su mirada era tan profunda que daba miedo ponerse al borde.

¿Quién eres? ““ Dí­melo tú ““ Dirí­a que un sueño ““ Pues espero que sea de los de soñar despierto.

Hay gente que guarda noches de besos en baules grises, junto con los lápices Alpino y los poemas infantiles. Y ya no saben pintar.

Cuando se fue, el piso estaba en absoluto silencio, 8, segundo izquierda.

Se miro al espejo, se ajusto los guantes, y se preparó para afrontar siete años de mala suerte.

Todos tenemos el mar dentro, por eso las lágrimas saben a sal.

Para aquel mago, la mano siempre era más rápida que la vista, hasta que entró ella y la desnudo con la mirada.

Nunca debió decirle a aquella perdiz que era un cuentista.

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